Сказка. Любовь осыпается осенью...

Любовь осыпается осенью— Мама, а это правда, что любовь осыпается осенью?
— Почему осенью, доченька? И почему осыпается?
— Не знаю. Ведь сейчас осень.
— И что, что осень?
— Нет. Так. Ничего. Просто... мне так кажется.
— Что тебе кажется?
— Что моя любовь осыпается...
— Твоя любовь? А у тебя разве... есть любовь?
— Была, мама. Была любовь и... вот, вся осыпалась...
— Я и не знала, что... что у тебя есть любовь. Нет, конечно, я могла предположить, ведь... тебе уже двадцать лет, но... Я и подумать не могла, что...
— Тебя это огорчает, мама?
— Нет, доченька, нет. Любовь... любовь — это всегда замечательно... Вот только...Как же любовь может осыпаться? А тем более... ты говоришь, что твоя любовь осыпалась.
— Это просто, мама. Это очень-очень просто...
— Просто?

— Сперва от любви отлетает один лепесток, за ним — второй, за ним — третий... И так до тех пор, пока... пока вся любовь не осыпется. Ты знаешь, что такое любовь? Не отвечай. Конечно же ты знаешь, что такое любовь. Но знаешь, у каждого человека она — своя.
— Любовь?
— Любовь. Хочешь, я расскажу тебе, что такое моя любовь?
— Твоя любовь?
— Моя любовь.
— Расскажи.

— Моя любовь пришла ко мне не сразу, мама.
— Не сразу?
— Нет. Она пришла ко мне постепенно. И пришла она ко мне не сразу, а постепенно, потому что я её постепенно создавала.
— Ты создала свою любовь?
— Да.
— Но... Как?
— Это удивительно, мама. Вернее... удивительны те чувства, какие испытываешь при этом. Но прежде, до того, как я стала создавать свою любовь, я решила для себя, что не является любовью. Да-да, мама, вот ты улыбаешься, а я... Всё началось именно с того, что я поняла то, что не является любовью. Ведь сколько людей мечтает о любви?!
— Много.

— Скажешь тоже, много. Все люди мечтают о любви. Все, без исключения, мама. Я точно знаю. И сколько книг про это написано, сколько стихов, сколько фильмов снято. И всё о любви... Всё началось с того, что один мальчик признался мне в любви. Мне было тогда семнадцать лет. Он сказал мне, что любит меня и этим меня очень... огорчил.
— Почему огорчил?
— Почему огорчил? Я долго думала над этим. Я сама не могла понять, почему я огорчилась, пока не осознала, в чём дело. Дело в том, что тогда, на тот момент, я не мечтала о любви. Мне предложили то, к чему я была не готова. Понимаешь? Мне сказали, что любят меня, мне предложили свою любовь, а я... Понимаешь, мама, я в ней не нуждалась. Я не мечтала о ней и поэтому она мне была не нужна. И когда мне её дарили, я не понимала, в чём дело. И тогда я испугалась. Я испугалась, что я не такая, как все... Или даже нет, не в этом дело, что я не такая как все, а... Я испугалась, того, что я не нуждаюсь в любви. Ведь если я о чём-то не мечтаю, то мне этого и не надо? Ведь так?
— Но разве тебе никто никогда не нравился?

— При чём здесь это, мама. Когда кто-то нравится — разве это любовь? Когда кто-то нравится — это... Инстинкты. Вот ты опять улыбаешься, а я серьёзно.
— И я серьёзно.
— Когда кто-то вдруг нравится — этого мало. Необходимо ещё что-то. И я спросила себя: «А что ещё надо?». Нужна любовь. И тогда я стала мечтать о любви. Вот когда зарождалась моя любовь, мама. Она зарождалась в моих мечтах. И прежде, чем я встретила человека, которого полюбила, я создала его. Я создавала любовь и тем самым создавала человека, которого полюблю. И я создала такого человека.
— Создала человека?
— Да! В своей душе я создала человека, которого полюблю и который и есть моя любовь. Потому что моя любовь — это не моё отношение к людям или к детям, к кошкам или собакам, или к Родине. Да-да, мама, и ты напрасно улыбаешься. Есть такие люди, которые дорожат своею Родиной и говорят, что они любят свою Родину.
— А ты не любишь свою Родину?

— Нет. Я своей Родиной дорожу, но... не более того. Хотя раньше, до того, как я поняла, что такое любовь, я говорила, как и большинство людей, что люблю и Родину, и людей, и детей, и природу. Но... Когда я поняла, что не понимаю, что такое любовь, когда я поняла, что надо мечтать о любви, я задумалась. А о какой, собственно, любви, я мечтаю? Какую любовь я хочу иметь? Ну в самом деле, неужели, я мечтаю о любви к Родине? Или, может быть, я мечтаю о любви к детям? Или, может быть, я мечтаю о любви ко всем людям? Нет. Я не хочу такой любви.
— Но у тебя будут дети и ты будешь их любить.

— Любить? Нет. Нет-нет. Я буду принимать их такими, какие они есть. Я буду заботиться о них, буду переживать за них. Жалеть их буду. Когда им будет страшно, я их успокою. Когда им будет трудно, я им помогу. Я буду с ними в трудную минуту, но... Но разве это любовь?
— А что же это?
— Это высочайшая ответственность за тех, кто в тебе нуждается. Когда-нибудь я рожу того, кто будет во мне нуждаться и стану хорошей матерью. Я буду очень хорошей матерью, но... Любить своего ребёнка я не буду. Тебе страшно меня слушать сейчас? Страшно, я вижу. Это потому что вы вкладываете в понятие любовь всё самое хорошее, что может дать один человек другому человеку: забота, ласка, сочувствие, помощь в трудную минуту, и прочее...
— А разве любовь это что-то другое?
— Любовь — это другое.
— Выходит, что я не люблю тебя.

— Нет, конечно. И я тебя не люблю. Тебе, наверное, странно слышать от меня такое, мама, но... я не люблю тебя. Хотя мы обе и заботимся друг о друге, и мы добры друг к другу, и понимаем друг друга, и переживаем друг за друга и... Но разве можно называть любовью душевные качества порядочного человека, благодаря которым он и является порядочным и честным человеком? Нет, конечно. Ведь я не хочу прожить с тобой всю жизнь вместе, я не хочу жить с тобой одними идеями, я не хочу вместе с тобой ставить перед собой конкретные цели... Я поняла это, когда стала мечтать о любви. Я поняла, что любить можно только одного конкретного человека, с которым хочешь прожить вместе всю жизнь, с которым вместе хочешь жить одними идеями и одними целями. И я стала создавать свою любовь. Я стала придумывать конкретного человека. Я наделяла его всеми теми качествами, какие должны быть у того, с кем я могла бы хотеть прожить всю жизнь вместе. Понимаешь, в чём разница? Я создавала не просто порядочного и честного человека, каким, по сути, должен быть каждый человек, а я создавала в своей душе такого человека, которого смогу полюбить, то есть, с которым пожелаю прожить всю жизнь вместе. При этом я совершенно не заботилась о его внешности. Я прекрасно понимала, что внешность здесь не главное, что природа и инстинкты размножения сделают своё дело и заставят меня обратить внимание на какого-нибудь человека. Но главное, думала я, чтобы тот, к кому я испытаю страсть, по отношению к которому я испытаю сексуальное влечение, обладал бы ещё и теми качествами, какие необходимы для того, чтобы я его полюбила. В результате я стала создавать свой идеал. Не идеального человека, мама, не путай, а именно свой собственный идеал. Который, может быть, не устраивает никого, как идеал, но главное, чтобы он устраивал меня.
— По-твоему, получается, что любовь — это восприятие кого-то, как свой идеал?

— Я тоже так думала, мама. Раньше. Но теперь... Когда моя любовь осыпается... осыпалась... Я думаю несколько иначе. Впрочем, давай по порядку. Я встретила человека. Того самого, который... В общем, который мне очень понравился и… Естественно, я тут же наделила его всеми теми качествами, какими должен был обладать мой идеал. Вернее не так. Он сам показал мне себя наделёнными именно теми качествами, какие я предполагала обнаружить в том, кого полюблю.
— И что?
— И что? А ничего. Какое-то время он держался хорошо. Но... Постепенно начал сдавать. И качества, которыми я его наделила, и с которыми он мне и представился вначале... стали с него... осыпаться. Сначала отпали честность и храбрость. За ними осыпались здравомыслие и умение слушать других людей. Как-то незаметно с него слетели жизнерадостность и умеренность. А недавно я на него посмотрела и поняла, что... на нём не осталось ни-че-го. Он стоял передо мной абсолютно голый. Не в прямом смысле, конечно, голый, но... Прошёл всего-навсего год, после нашего знакомства, но это был уже совершенно другой человек. Передо мной стоял совершенно другой человек. Разве что внешность его осталась прежней. А всё остальное... Всё остальное слетело с него, как... как пушинки с одуванчика. И я больше не хотела прожить с ним всю жизнь. Моя любовь осыпалась и... Вот и выходит, что любовь — это не только, когда ты воспринимаешь кого-то, как свой идеал? Нужно ещё кое-что... важное.
— Что?

— Чтобы твой идеал и тебя воспринимал своим идеалом.
— Так может он просто не был твоим идеалом? Может быть, ты выдала желаемое за действительное?
— Да дело даже не в этом, мама. Был он идеалом или я увидела в нём то, что хотела увидеть, поскольку пылала к нему... Хм... Звериной страстью. Дело не в этом. Дело в том, что я, понимаешь, мама, я для него не была таким же идеалом. Он вообще не понимает, что такое видеть в ком-то свой идеал. Всё, что он во мне видел, так это мою шикарную внешность. Моя красота затуманивала его мозги, и он называл это любовью. Он видел во мне исключительно мать своего будущего ребёнка. И не более того. Но в том-то всё и дело, что я не видела себя исключительно только матерью нашего будущего ребёнка. Мне хотелось чего-то большего. И вообще... как можно видеть себя исключительно матерью? И мне даже не в чем его упрекнуть. Он такой, какой есть, вот только... Жить с ним вместе я больше не хочу. Да, мама, я тебе не говорила, что у меня будет ребёнок?
— Нет. А скоро?

— В середине осени. Но я не буду с отцом моего ребёнка жить. Нет-нет. Ни в коем случае. Ведь если я останусь с ним, то... я никогда не встречу свою настоящую любовь.
— Почему ты так думаешь?
— Потому что и меня сейчас кто-то создает, как свою любовь. Потому что и меня сейчас кто-то создаёт, как свой идеал. Но не может быть идеалом чужая жена. Понимаешь? Женщина с чужим ребёнком может быть идеалом, а чужая жена — нет.
— Почему?
— Потому что это нечестно... нечестно жить с тем, кого не любишь. Ложь не может быть идеалом для кого-то. Во всяком случае, я не представляю себе, что кто-то мечтает обо мне, как о чужой жене, которая живёт со своим мужем, при этом не любя его. И дело даже не в том, что таких людей нет. Вполне возможно, что есть такие люди, которые мечтают о чужих и неверных женах... Только это — не мой идеал. Вот в чём всё дело. Понимаешь?
— Понимаю.
— Пора спать, мама?
— Спокойной ночи, дочка.
— Спокойной ночи, мама.

Санкт-Петербург/ 22.07.2012/ © Михаил Лекс

Рекомендую почитать ещё:

Подпишись и получай новые статьи и сказки на Ваш e-mail: Ссылка на Подписку
(По ссылке Вы перейдёте на сервис FeedBurner’s, впишите Ваш e-mail, затем проверьте свою почту, найдите письмо от FeedBurner’s и подтвердите подписку)

Популярность: 5%

Понравилось? - Поделись в социальных сетях :)

3 комментария к “Сказка. Любовь осыпается осенью...”

  • Лилия
    24 июля, 2012, 11:26

    Я согласна, с вами, Михаил! Какого представляешь, такого и дадут! Важно, до мелочей представить свой идеал! Достаточно упустить, казалось бы незначительное, потом окажется, что это самоё главное упущение! Поясняю: например, говоришь себе «хочу любвеобильного», без ОГОВОРКИ ! :) И дадут такого любвеобильного любимого, которому тебя одной не хватит !!! :)

    [Ответить]

  • Людмила Исаенко
    26 июля, 2012, 11:02

    Каждый пришедший в этот мир человек мечтает любить и быть любимым, но не все бывают к этому готовы. Некоторые путают влюблённость, страсть, которая возникает в первые минуты знакомства, с любовью. И облетают с человека, как листья с дерева, нами придуманные качества, и остаётся только разочарование и видишь то, что есть, а не то, что хотелось бы видеть как свой идеал и чтобы тебя тоже видели как идеал. Но, лучше раньше разобраться, что это не твой человек и ты не его женщина и разойтись, чтобы дождаться того, кто, действительно, нужен тебе по жизни, кто является твоим идеалом и для кого ты тоже являешься идеалом.

    Мы редко задумываемся над словом"любовь" и употребляем его к месту и не к месту. А любить можно только мужчину, который есть твоим идеалом, также как и ты его, а ко всем остальным испытываешь разные прекрасные чувства, которые отношения к любви не имеют, но мы их привыкли называть любовью. Это и сострадание, и забота, и внимание, и честность, и порядочность, и ответственность, и верность, и преданность. Все эти чувства мы испытываем и к любимому человеку, так же как здравомыслие и храбрость, но, если они нами придуманы, то они, через какое-то время начинают с человека осыпаться, и ты видишь то, что видишь и, обычно, начинаешь требовать то, что было раньше, а требовать-то нечего... .Король-то голый!...

    Спасибо за сказку!!! В реальной жизни мало кто задумывается над этими вопросами, поэтому столько разводов и разочарований, боли и страданий.

    [Ответить]

  • Татьяна
    2 августа, 2012, 17:10

    Это-ИЗУМИЕЛЬНО!!!!

    [Ответить]

Оставить комментарий или два


Оповещать о новых комментариях по RSS